Toda realidade é construída individualmente. Não existe "real", "verdade", nem nada fixo. São tudo conceitos, tudo construções de cada um, e a minha tem sido tão imbricada, tão absurdamente complexa, com cores, cheiros, sons, memórias reais, imaginadas e de outros, mentiras, intrigas, traições, dores, tantas dores, tantas, tantas dores... Eu já nem sei contar a história em linha reta. Não saberia por onde começar a tecer, nesse emaranhado imenso de nós por desatar. Eu sei que eu poderia realizar tudo de uma maneira mais simples e direta. Eu sei... Eu só não consigo pensar simples, sentir simples, estar simples. Como dói...

você destaca uma folha e põe na água
ela se intera, vira um todo, completo, autocontido
inteira

você se põe à parte
e torce
para o tempo te interar, te fazer (de novo) um todo, completo, autocontido

...
mas fragmentada

sempre choro quando escrevo para alguém
mensagens de aniversário
comentários em posts
sempre choro.
a vida é tão breve, tão "é a última vez"...
a gente logo muda e o tempo passa
e a pessoa que você vê todo dia logo não verá mais
e a rotina que você sustenta todo dia logo não sustentará mais
e a pessoa que você foi
e os sonhos que você teve
tudo muda, tudo passa
escrever para alguém é como tentar perpetuar um sentimento tão puro e profundo
é como emoldurar um momento na parede da vida
antes que passe uma tinta de esquecimento por cima

eu nunca tive mãos bonitas
talvez por isso tenha aceitado (...) que você as elogiasse as outras
as minhas
de tantos sobressaltos, vincos
curtas expectativas
de calos ressentidos

eu nunca tive mãos bonitas
talvez por isso tenha aceitado (...) que você não as pedisse nunca
para as suas