Je suis un petit ratoux.

Acordei hoje com uma felicidade súbita. Sensação de que joguei uma pá de cal sobre um defunto ainda vivo. Sei que não sou tão superior para matá-lo de vez, mas também não guardo rancor, para deixá-lo vivo. Deixo-o ali, longe dos olhos, mas com a sepultura à vista. No giro 360º, muito rapidamente, paro nela meu olhar. Mas há outros muitos graus para olhar, é o que importa. Talvez coloque uma violeta sobre sua grama. Troque as flores já murchas e amareladas. Talvez converse com ele e chore desesperadamente. Chorar sobre defunto vivo, é ruim. Mas é assim que eu sou: como se nada tivesse acontecido, como se não tivessem me contaminado com um vírus lento e doloroso que aos poucos corrói tudo de bom que tenho por dentro.
Tomo anti-depressivos. Tomo antibióticos. Tomo anti-realidade em cápsulas grandes, à seco. Analgésicos. Sei que uma hora vão perder o efeito, mas até lá, espero já ter crescido, e não mais precisar deles.

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Uma das coisas que mais me deixa feliz no mundo é o começo da música "Chove Chuva", do Biquíni Cavadão. É assim:
eh, eh, eh, eh
oh, oh, oh, oh
eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh, eh (3x)

Eh, eh, eh, eh
Oh, oh, oh, oh
Eh, eh, eh, eh

Parece tolo, mas eu recomendo para quem tiver perdido as esperanças. Comigo, funciona!

Não ser compreendido...

... cansar-se da devoção...













... e voar.

Como é ruim guardar a angústia, alimentar a raiva. Como dói a injustiça e como é triste abandonar um sonho.

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Relembrando o passado, alguns escritos soam tão bregas, tão fórmula pronta, junta, cola, tá pronto.
A gente muda e nem se dá conta.

Tão pequena e já sei foi
pra longe, inda ouço chamar
"Cananga"
Nas marcas, cicatrizes, coração.

Nos sonhos algo sempre se revela. Fundem-se passado e presente num piscar de olhos, num abraço, num sorriso. Personagens ainda não conhecidos chegam e já são próximos. Age-se de maneira imprópria, faz-se o que não se faz. Recorrência a outros sonhos, lugares já imaginados mas ainda não vividos. Existem de fato? Num terminal no Rio de Janeiro, saindo do Morro Grande? Improvável, mas naquele ponto o Sol sempre brilha no mesmo tom, então só pode ser RJ. Na sala de aula, na PUC, primeiro ano, um filme sobre algo que não prestei atenção. Conversas paralelas, ida ao Ibirapuera. Depois, a volta pra casa. Cutucar as feridas, pisar, alfinetar com agulha de acupuntura - se sente. O acordar sempre penoso, resto de angústia pela consciência maltratada. Resto de algum fluido não incolor, que já tingiu pra sempre desta sensação estranha e incompreensível que se chama sonho.

Machado já disse tudo

O centro hoje estava especialmente decadente. O círculo laranja ao fundo rosado, não se concretizou.

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Nada de novo. Só lamentos renovados, passados a limpo com letra de sempre. No quase fechamento, ainda aberta a ferida do desleixo e da indiferença. Marca seca deste tempo. No peito, as palavras remoídas, soltas. Solução perigosa de indignação e lágrima. Pesa o sentimento, definha. Na janela as flores já não florem. Dizem que planta sente. Já não há dúvida.

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Por que bonita se coxa? Por que coxa, se bonita?