... E a dor que me causa pousar a Melissa recém tirada da caixa sobre a suja passagem dos homens na rua da existência. Na Ipiranga, por exemplo. Nela roçar a barra da calça. Ser pingada na camisa por gotas de não-água. Respirar o ar dos impuros e tornar-se também e inevitavelmente impura e já não imprópria. Recostar o corpo no banco, que prefiro nem pensar com que história...

E tudo já fora tão belo...