nas pontas falta um ponto. das minhas nunca tidas.




é do ballet que ela fala

sextas-feiras são "a priori".




ansiosa esperança de felicidade

pinta sem borda, esvoaça as formas.
acredita dar saltos entre os tons, mas sequer rasteja. mesma base.
como? se é o marinho o máximo que ela se permite ousar?

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quando muda o trajeto, deitam outras letras pelo chão.


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se sabe pobre quando já não escreve.

sensível a ponto de se desfazer ao toque.