ele dizia que ela seria uma mãe ruim. que já era. ele dizia e ela calava, calejada.
de novo e sempre dói.
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E foi que depois de tempos de tempestade combinaram, ela e o vento, que não haveria sequer brisa em seu jardim. Selaram pacto. Houve orvalho...
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o gostoso do chocolate é o que vai dentro. o bonito do tecido são as estampas. O colorido da vida é o amor. o motor da alma é a inquietude. ...
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Invisto tanto tempo em simplesmente olhar. Admiro cada objeto em seu devido lugar. Ajusto milímetros, ângulos, afasto. Agora está bem. As t...
Um comentário:
não se nasce mãe; nasce-se filha. ser mãe é aprender fazendo.
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