Toda realidade é construída individualmente. Não existe "real", "verdade", nem nada fixo. São tudo conceitos, tudo construções de cada um, e a minha tem sido tão imbricada, tão absurdamente complexa, com cores, cheiros, sons, memórias reais, imaginadas e de outros, mentiras, intrigas, traições, dores, tantas dores, tantas, tantas dores... Eu já nem sei contar a história em linha reta. Não saberia por onde começar a tecer, nesse emaranhado imenso de nós por desatar. Eu sei que eu poderia realizar tudo de uma maneira mais simples e direta. Eu sei... Eu só não consigo pensar simples, sentir simples, estar simples. Como dói...