Há algo no complexo de combinações genéticas ou não, que deu muito errado. Melhor seria nunca ter sido.

Poucas as coisas que sonhei ser e não fui, ou que sonhei ter e não tive. Pisei em tacos, morei sob vigas de madeira, guardei roupa atrás de respiradores, tive livros pra relacionar a um tema, juntei perfumes diversos, usei óculos com cabelo repartido ao meio, pisei all stars, tive agenda com papéis soltos dentro, um armarinho ao lado da pia, moro num apartamento onde às vezes é cinza pela janela. Eu sinto muita falta dela. Eu agora dou valor à minha família e sofro um dia perdê-la. Eu sonho com minhas futuras conversas com a Heleninha, ou com o Hiroshi, quem sabe. Ainda vou costurar com minha Singer. Vou aumentar consideravelmente meus livros. Quero ler ao menos um décimo deles antes de não poder mais. Quero ter um apartamento antigo e mobiliá-lo às modas da época.

Mas que quer dizer nacionalizar a língua portuguesa? Será misturá-la com o tupi? Ou será dizer em português aquilo que é intraduzível, e que tem cunho particular nas línguas estrangeiras? Mãos à obra. Daqui em diante, em vez de dizer passeei num coupé, se dirá andei num cortado.

(...)

Quem não quiser por isso, pode agarrar-se à língua tupi, e achará nela uma mina ainda não explorada de imagens poéticas, uma multidão de nomes fanhos, de frutas, de coquinhos, de bichinhos, de cipós, que devem ser de uma originalidade encantadora. Teremos então cabelos de samambaia, lábios de uricuri, olhos de guajirú, et reliquia commitante caterva.

Alencar. Esse é meu garoto!

Mundo mundo vasto mundo
se eu me chamasse Maria

nem seria uma rima, nem seria uma solução.

 

retomo a consciência duras penas

esbarro na existência, vez ou outra

sinto o fato

amargo

frio da existência.

Tenho sentido tanta saudade e chorado tantas perdas. Afinal, de que vale a vida?

Engraçado como é difícil escrever algo novo, porque parece que nunca é. Fica aquela sensação da cópia, como se qualquer coisa escrita com as próprias mãos pudesse não sair tão bom como aquilo que já está ali, pronto pra ser resgatado e repaginado.

Tem a erva-doce do bolo que começa a dar sinais. Mais uma desculpa pra não começar. Esta agora é outra, e aquele compromisso que preocupou a semana toda parece não ter tanta importância agora.

Porque é claro que eu conseguirei escrever dez páginas até quarta-feira. É claro que não deixarei de apresentar algo à orientadora. E é também claro que poderia ter feito muito, muito melhor, se não fossem tantas as desculpas pra evitar.

O ano novo começou, a era nova também. Está naquele tempo em que tudo é diferente e não se deixa nada pra depois. Sem procrastinação. Mas isso tudo também são pensamentos que ficam pra trás. Porque no dia a dia eu ainda sou essa. E viver não é tão bonito como os sonhos cor-de-rosa.