O incômodo persiste, insiste, como a dor. Ela é direta, às claras. Ele parece pouco, implicante, dissimula. Com ela é difícil conviver. Com ele se vive muito, menos a cada vez.Ele corrói, deixa marca. Ela também.Talvez não haja diferença. Talvez um contenha o outro.A dor incomoda, e o incômodo faz doer.
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O que me incomoda fere de morte aquilo em que eu acredito.
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Passei parte da manhã com os pés molhados de chuva. Disso parei e pensei.
Não tenho vidas paralelas, paralelo-me, e cada coisa a seu modo e a seu tempo tem a meu respeito uma visão. É certo que minhas plantas nutrem hoje por mim muito mais carinho do que sobrou em outro. E é certo também que eu guardo por elas exímia admiração. Estão sempre a sorrir e sempre, sempre à disposição para um toque sincero.
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Um comentário:
Ô loco! que frase bonita...vou fazer uma camiseta! TEM COR CINZA-ARROXEADA E SE ALOCA NO ESPAÇO DE UM CUBO MOBILIADO". Essa é minha (nossa) Fuda!
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